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22.4.09



TCHAU

Cansei de versos tristes
Algo estranho acontece
cansaço de mim mesma
Desse poeta que nasce em mim
Não gosto de ser assim

Queria escrever versos profundos
Queria descortinar o mundo
E falar da fome, da dor, do outro, do próximo
Mas tudo que sai é minha fome em saudade
Minha dor, minha vaidade

Não existe próximo, só falo de distância
Vejo me assim sozinha, rastejante, criança
Até os adjetivos parecem ser iguais
Eu me repito em sentimentos,
e os versos parecem ser os mesmos
ah...Isso cansa !

Por isso, vou parar de sentir meus “ais”
Não quero mais ser poeta
Nem escrever versos tristes
Vou matar a tristeza em mim
Vou me aprofundar em minhas sombras
E esperar um novo alvorecer

No fundo eu sinto é esperança
De que algo está prestes a mudar
E acontecer
Uma nova criança, um novo sorriso, talvez a revolução
Algo novo, que dê nova cor ao meu coração

Eu vou esperar
Renascer
Pra depois voltar a escrever
Porque cansei de tanta tristeza na alma
Quero ver tudo com calma
Falar de outras coisas, não mais de mim mesma
Disfarçar dizendo que falo de sombras

Vou dar um tempo pra mim
Um tempo pra você
Um tempo que talvez nem exista
Ou talvez eu entenda que nem mais sou poeta
Pra que ser poeta e só falar versos tristes ?

Cansei de ser a lágrima
Quero desembocar num sorriso
Vou buscar a alegria e já volto,
TCHAU...


Autoria:AA *Direitos Autorais Reservados* [Comente Aqui]

6.4.09



QUANDO VISITEI CLARICE...

Fui visitar a poetisa
encontrei muitas folhas
espalhadas pelo chão
letras, escritos, desde a janela até o portão
havia poesia até mesmo no colchão

Coisas profundas de sentimento e angústia
névoa, fumaça, recortes em gavetas submersas

Reconheci ali um ser humano
cheio de medo do frio
que criara um mundo novo
pra poder ainda ter esperanças

Ela mesma confessara
o quanto os versos resgataram sua alma
e declarou que sem os escritos estivera morta

ou vi atento, assisti enlevado
a tanta beleva que brotava solta
do fundo de sua alma

Tanta simplicidade pra dizer o que todos sentem
tantas noites tristes ao som da fumaça de um cigarro
tantas coisas guardadas no mais profundo, fundo, de um armário


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